"There is nothing to writing. All you do is sit down at a typewriter and bleed." - Ernest Hemingway

martes, 31 de diciembre de 2013

Si quisieras cumplir algo, ya lo habrías hecho.

Cuatro horas, treinta y un minutos, cuarenta y seis segundos.

Hoy es el día de mirar atrás y recordar todo lo que pudimos hacer y no hicimos; las 365 oportunidades que se quedaron en 365 pérdidas de tiempo, ojalás y labios mordidos. Hoy es el día de formular despropósitos de año nuevo, de planear todo aquello que aún no habremos hecho el 31 de diciembre del año que viene. Hoy es el día de levantar la cabeza y jurar que sí, que esta vez lo haremos bien, que el año que llega será distinto del que aún estamos malgastando. Hoy es el día de fingir valor, de afirmar que nos comeremos cada página del calendario que está colgado en la cocina, esperando. Hoy todos creemos que es nuestro día. Mañana volveremos a ser unos cobardes.

Cuatro horas, veintitrés minutos, treinta y ocho segundos.

1 comentario:

  1. Ojalá esta vez decidamos comernos el mundo y comernos a besos, en vez de escribirlo.
    Ojalá.

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