Por los cruces de miradas de dos segundos como despedida

Llegas. ¿Te vas, o te quedas? Recorres con la vista todos y cada uno de los especímenes que hay a tu alrededor y tus ojos reposan más de lo debido en ciertos rasgos. Tiene los ojos verdes, el pelo rizado, una sonrisa bonita o unos cascos que te gustan. Da igual. No importa ni quién sea ni dónde le encuentres; ya sea en el tren, el metro, la calle, un partido, una clase, el médico, el ascensor, el McDonalds, o en tus sueños. 

Le ves. No le miras, si no que le ves. Centras el noventaynueve por ciento de tus pensamientos en su persona, y al uno por ciento restante le das el día libre. Te pierdes en cada uno de sus gestos, en su respiración, en sus pestañas. Te preguntas por qué no sonríe, si habrá tenido un mal día o si sencillamente no le quedan sonrisas para ti. Y, casi sin quererlo, aspiras a ser la que le haga sonreír todas las mañanas. Imaginas e inventas una vida a su lado, como serán sus brazos a la luz de tus piernas, como olerá su cuello después de un día enredados en la cama... pero vuestro tiempo se acaba y él se marcha, después de una mirada de dos segundos y una despedida muda en los labios. Dedicas los próximos ocho minutos a recodar sus ojos, sus labios, sus brazos y su cuello, y entonces te vas tú. Y contigo se van los sueños, vuestra vida juntos, los días en la cama y los abrazos. Olvidas qué te llamo la atención de él, y sus pestañas, y a los pocos segundos ya no queda nada. 

(Es lo que se denomina un amor absurdo).