"There is nothing to writing. All you do is sit down at a typewriter and bleed." - Ernest Hemingway

viernes, 29 de junio de 2012

This is not a love story, this is a sad story about love.

El drama es corrosivo. Por eso mis huesos ya no soportan mi peso, se quiebran como las alas de una mariposa cuando la sujetas con demasiada fuerza. El tiempo ya no se mide en horas, sino en los minutos que me quedan para desistir. Y la cantidad cada vez es menor. 
Parece que el segundero se acelera con cada suspiro que despide mi garganta, pero ya no tengo forma de contenerme. Perdí el control el mismo día que tú perdiste el valor necesario para quererme. Joder, sigo sin entenderlo. ¿Cuándo decidiste darte por vencido? Yo habría regalado todas mis inspiraciones por un puto minuto más de vida a tu lado. El mismo minuto que tú empleaste en decirme que no, que no podías. Ya no. 
Y con tus desgastadas palabras desquiciaste lo poco de mí que quedaba intacto. Peor para ti, está claro, ya que todo te pertenecía. Perdí la titularidad de mi boca el día que me besaste por primera vez; y así, por partes, fui rindiendo cada rincón de mi cuerpo a tu innegable dominio. Así que ahora todo esto es tuyo: todo el maldito caos, el dolor, las lágrimas que anegan mis mejillas cada vez que te vas… todo tuyo. 
Por mí no te preocupes, yo solo quería una cosa y renuncié a ella cuando me diste la espalda por última vez. Pero, si no te importa, me quedaré las alas. He descubierto que la bruma se disipa a cierta altura, así que a partir de ahora podrás encontrarme donde todo está más claro: a veinticuatro metros sobre el cielo.

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